Picor en los ojos.
Cosquilleo en los dedos.
Fin de mis reflexiones con sentido por hoy.
Dejándome llevar por la fiebre, que consume con su calor frío todo lo que alcanzan sus azules llamas.
Cuando la salvación ya no parece llegar de arriba.
Cuando traduces a tu propia lengua.
Cuando las palabras dejan de tener un orden específico y se convierten únicamente en piezas de un tablero de ajedrez, que se pueden mover, al parecer a su antojo, pero que en el fondo están guiadas por cientos de pequeñas reglas y matices.
Porque ya se sabe que no es lo mismo un hombre justo que justo un hombre.
Y si fijas tu mirada en las flores del papel pintado que recubre la pared que se alza frente a tus ojos, no vas a encontrar un guión para tratar de llegar a buen puerto.
Son solo flores, ¿qué esperabas?
Miras por la ventana, tratando de que las estrellas sean quienes guíen tus pasos, dejando en sus manos la árdua tarea de marcarte el rumbo correcto.
Pero no, fuera está nublado. Llueve.
El pavimento, negro y rugoso está empapado por la constante lluvia.
Los tejados de las casas parecen estar disfrutando de la ducha, pero no como quien la toma por voluntad propia, sino como aquel que sabe que no tiene más remedio y decide encontrar las cosas buenas entre las cosas malas.
Y yo tampoco lo tengo.
Simplemente puedo elegir si quiero mojarme ahora o prefiero mojarme luego.
Sábanas empapadas que se arremolinan a los lados de tu cuerpo, tratando de atraparte en un abrazo feroz.
Y tu no te resistes. Tiemblas, tienes frío, pero tu piel sigue sudando...
Tu cabeza lleva palpitando tantas horas que ya no recuerdas cuándo empezó a hacerlo.
Miras el reloj.
Es mucho más tarde de lo que deberías. Las tres de la mañana debería ser una hora que no se pudiera ver en el reloj.
Nadie debería ver las tres de la mañana. Ni las cuatro. Ni probablemente las cinco. Las seis sólo si ayer te acostaste sólo y pronto.
Pero espera, es viernes.
Los viernes todo se vale, todo está permitido.
¡Sueña! Es viernes.
Aunque esté recién estrenado...